Fronteras

Me han hablado de países más verdes que el mío, donde el caos de los semáforos, la hora punta y el humo no agotan a cualquier hombre. Donde el suspiro no es himno nacional y el llanto no riega las plantas. Me han hablado de países donde volver a casa es descubrir nuevos lugares, donde el tacto es el único pasaporte y tu mirada, la única frontera.

Me apresuro a tomar el tren, que recorre lo que alcanza un golpe de vista. Camino largo, unos centímetros que se hacen infinitos, y un maquinista que te advierte de los peligros de aquel viaje. A la entrada está el muro, el mismo que levantaron tantos sucios dictadores que temían los milagros. Y yo, sin papeles, me adentro en el juego del que llega a tierra desconocida. Trepo por tu espalda de alambradas, pierdo el equilibrio, me levanto. Llego a lo alto del muro que gobiernas y rozo con tu voz, que suena a concertina. Sangro un poco y recobro la vista, observo el paisaje y me pregunto si merece la pena continuar. Entonces salto de lo alto, me miras, me escondo, mientras esa luz de vigilantes gobierna la torre. Salgo a correr y entonces me escuchas: suenan las alarmas.

Y como tantas veces, emprendo el camino de vuelta, herido y cansado, sin llegar a  saber si escapé por no tener papeles, o por lo que dirías.

Seguro estoy de que llegará el día en que caigan las fronteras y viaje hacia tu cuerpo, que es el mío. Entonces no habrá pasos, ni aduanas, ni banderas, ni esa voz fría del que viaja sin papeles. Será tierra con tierra, y no un muro de vergüenza, hecho de ladrillos, acero  y miedo a lo desconocido.

Aquel día hablaremos la misma lengua, y podremos emprender la huida, pero esta vez, juntos.

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